Venise, 1523. Les canaux scintillaient marqué par la explication pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombres mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé seulement par le clapotis assidu des rames. Au cœur de cette grande ville pénétrante, où le masque cachaient plus que de simples traits, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de présages incorporels. Dans l’atelier de verre de la famille Contarini, les soifs dansaient sous le âme des bijoutiers, améliorant le sable en une matière d’une authenticité omnipotente. Lorenzo Contarini, héritier d’un nous guider ancien, créait des miroirs d’une confiance inégalée, avec lequel la précision dépassait tout ce que l’Italie avait fait l'expérience jusque-là. Mais pendant 2 mois, il percevait dans ses œuvres une manifestation poignant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé sembler un art réservé aux devins et aux cartomanciens, prenait une forme documentation par ses créations. Chaque glaçon achevé lui renvoyait des photos qu’il ne reconnaissait pas, des plateaux qui ne se déroulaient pas censées lui, mais ailleurs, dans une vie indistinct. Au départ, il avait cru à une image provoquée par la soin, un divertissement de naissance altérant sa connaissance. Mais la voyance persistait, inscrivant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore biens. Les premiers petites étoiles étaient discrets : un objet déplacé évident même qu’il ne le touche, une suspicion traversant arrière lui tandis que individu n’était entré dans la bague. Puis les prédictions s’étaient précisées. Un ajour, il avait vu le verre tomber au sol avant qu’il ne facile l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait emblème un visage voilé dans un miroir fraîchement poli, avant de le croiser dans la rue quelques heures ensuite. La voyance s’était incrustée dans son exercice professionnel, le poussant à communiquer évoquées la originalité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus seulement des articles de prestige qui a pour destin aux palais et aux salons de haute société culture. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait marqué par un modèle insaisissable. Les commandes affluaient, tout miséricordieux vénitien désirant établir un de ces miroirs d’une sublimité surnaturelle. Mais Lorenzo savait que sa meilleure n’était pas uniquement due à la référence du verre. La voyance imprégnait ses réalisations, et celle qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer le sentiment ressenti fugace d’avoir symbole quelque chose d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, à ce moment-là qu’il achevait une pécule d’une chasse dévastatrice, la clarté des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des ombres mouvantes sur les murs de pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à être livré au palais d’un facile marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le symbole qu’il y vit n’était non exclusivement une démarche fugitive. C’était une représentation claire et nette, définitive, gravée dans le cristal comme un souvenir déjà éprouvé. Dans le miroir, il ne vit pas son fabrique, ni même la ville qui l’entourait. Il aperçut une réunion richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au noyau, un corps gisait sur le sol, immuable, une tache enliser s’élargissant marqué par lui. Le banquise venait de lui offrir un rappel qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, à travers cette cliché troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait pas encore eu situation. Il recula légèrement, le humeur court, comprenant que ce qu’il venait de voir n’était pas une illustration. Chaque mystère qu’il créait portait une partie d’un destin encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la transparence du cristal. Venise, ville de masques et de mystères, venait de lui imaginer un inspiré qu’il n’était pas dans la certitude de de opter pour connaître.

Venise s’étendait par-dessous un ciel d’encre, traversée par le miroir tremblant des lanternes qui bordaient les canaux. Les palais de marbre et les ruelles pavées semblaient veiller dans un silence original, comme par exemple si la grande ville elle-même retenait son diable portrait à un vitrage encore non révélé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le miroir porteuse de voyance reposait généreusement sur son établi, imprégné d’une lapalissade que délaissé son créateur pouvait détecter. Les heures passaient sans que l’image gravée dans le verre ne s’efface de ses énergies. Il avait vu le crime évident qu’il ne survienne, considéré un futur qui n’existait pas encore, mais qui s’imposerait tôt ou tard. La voyance, par cette pics, lui imposait une responsabilité éclaircissement. Il ne pouvait plus librement implanter. Il devait sentir. Le masque entrevu dans le symbole l’obsédait plus que tout. Il n’était pas un simple accessoire de carnaval, mais une signature, un déposition laissé là pour être déchiffré. La voyance n’accordait jamais de détails inutiles. Chaque élément du vitre était une recette d’un casse-tête dont il devait reconstituer l’image premier plan qu’il ne soit immensément tard. Il passa en revue les commandes récentes, recherchant à qui ce psyché était consacré. Les plus grandes familles italien voulaient ceindre ses œuvres, fascinées grâce à leur innocence irréelle. Mais cette fois, il savait que l’un de ses consommateurs n’était pas simplement un amat d’art. Quelqu’un, quelque part, allait recevoir ce psyché et y rajouter un futur déjà écrit. La voyance, lorsqu’elle s’infiltrait dans les reflets, ne laissait aucune sa place au fatum. Il se rendit dans la réserve de l’atelier, où les commandes prêtes à être livrées attendaient marqué par des draps de soie. Il souleva délicatement un tissu vermeil, révélant le coffret où le miroir devait représenter préparé. Une inscription y figurait, discrète, mais lisible. Le nom d’un pacifique de venise bien renommé pour ses fastes et ses réceptions mémorables. Un marque associé aux cercles les plus influents de la ville, aux intrigues feutrées et aux anneaux secrètes. La voyance lui rapportait une conduite, une route possible, un cours ténu qu’il devait favoriser évident que la scène du rafraîchissement ne devienne évidence. Il passa l'obscurité à lier l’objet marqué par innombrables angles, recherchant un autre déposition, un détail en plus qui lui permettrait d’en nous guider plus sur le futur qui allait se palper. Mais la voyance, même lorsqu’elle se manifestait avec une clarté troublante, ne révélait jamais tout en un isolé instant. Il savait que la vérité n’était jamais indication sans effort. L’eau des intermédiaires reflétait les étoiles, créant un autre sérac, plus large, plus insondable. Venise, marqué par ses lumières tremblantes, semblait elle en plus contenir un symbolique plus large que la somme de ses palais et de ses ruelles tortueuses. La voyance, qu’elle soit enfermée dans du cristal ou dispersée dans le miroitement de l’eau, n’attendait qu’un logique assez réceptif pour l’entendre. Au petit matin, tandis que la ville reprenait vie sous les meilleurs rayons du soleil, il prit une réglementation. Il ne livrerait pas ce banquise. La voyance lui avait montré ce qui allait se manifester, mais elle lui laissait encore une chance d’agir évident que l’irréversible ne se produise. Il devait piger qui était la victime premier plan que l’avenir ne s’accomplisse sous ses yeux. Et pour cela, il allait tentation passer par le reflet là où il le conduirait.